Passos

Pressa, pressa,
passam depressa

passageiros
passos apressados
enquanto... Os meus?
Esses eu os faço lentamente.

Devagar.
Desviam de mim o passo e o olhar,
sem se deterem, sem esbarrarem

sem derrubarem seus personagens.
Seguem com pressa, todos.
Na mesma cadência apressada,
passam aprisionados
passos apertados
rumo conhecido,

obstinado, insano destino.

À minha volta só pressa.
Eu atravanco a passagem no meu vagar.
Repito ditos antigos e falo de ciclos,

de ritmo e estações
com a calma que irrita

e o sorriso que enfurece, talvez.
Todos se desviam de mim

com pressa inconciliavel.
Sinto o chão,
escuto o segredo

das raízes de todas as coisas,
que me dizem,
sussuram,
revelam:
Há pés dentro das fôrmas,
das tiras,
das formas,
dos bicos,
dos saltos,
dos canos...
apertados, torcidos, doloridos,
esquecidos de fazer marcas no chão.

Mas ainda assim há pés.